Он по селу, как неприкаянный,
Бродил, бубня себе под нос.
И мяли мужики бока ему,
И всякий норовил барбос

Облаять, и вцепиться в брючину.
Но было всем им невдомёк,
Что от стихов Ванюшу пучило,
Что был поэтом паренёк.

Пророков нет в своём отечестве,
А дураков - хоть пруд пруди.
Зачем душа поэта мечется,
Пичугой в творческой груди?

Как будто опоили зелием,
Полна фантазий голова.
Стихи - беспутство и безделие,
Такая вот слывёт молва.

Чудак - поэтово название,
К чему излишний политес.
Он в метрике записан Ванею,
Все звали - "чокнутый балбес".

Пускай, непризнанный в народе ты,
Поэт, не хнычь, не голоси.
Не зря ли слушали юродивых,
В часы лихие на Руси?